Andei pensado em suas flores,
E seus espinhos que me matam.
Matam com e cem mil dores!
Matam,e não só apenas matam.
Mentem, pois querem rir de mim!
Sofrem, ao achar melhor assim.
Beijam e com seu suor meticuloso
Enganam num falso gozo...
Como é que se chama isso?
Verdade?! A sua é falsa.
A minha é dolorida.
É tortura, é dor ferida.
É suor de trabalho perdido
É mais que um amor esquecido!
É figura insistente e malvada.
Se queres mesmo ser amada,
Vai procurar noutro jardim,
Já que o amor, pra mim, é rosa,
É suor envolvente
E não apenas uma dor mentirosa
Que todas contam pra gente.
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